Falar de futebol, para mim, sempre foi como falar metaforicamente da própria vida. O que acontece dentro de um campo muitas vezes retrata situações humanas profundas. Falar de futebol é falar do que eu sei e também do que não sei explicar, mas sinto. Existem países em que o futebol é apenas um esporte. No Brasil, nunca foi apenas isso.
Não importa a época. Não importa o técnico. Não importa a geração. Sempre existe um jogador que não poderia estar ali e outro que jamais poderia ficar de fora. E, curiosamente, quase nunca estamos discutindo somente futebol. Estamos discutindo visão de mundo.
Mas, olhando melhor, percebi que o Brasil nunca debate somente jogadores. O Brasil debate moralidade, autoridade, classe social, disciplina, rebeldia, masculinidade, feminilidade, nacionalismo, modernidade e até projeto de país através do futebol.
O futebol sempre foi um ritual político disfarçado de esporte. Um grande teatro nacional onde o Brasil encena seus conflitos sociais, raciais, culturais e ideológicos diante de uma bola.
No Brasil, o futebol se tornou uma linguagem nacional antes mesmo de o país conhecer a si próprio e aprender o que, de fato, era futebol. Muito antes de existir uma identidade brasileira plenamente organizada, já existia a Seleção Brasileira. E talvez seja exatamente por isso que cada convocação provoque tanta comoção, tanta genialidade e tanta imbecilidade ao mesmo tempo: porque, no fundo, nunca estamos discutindo apenas futebol. Estamos discutindo quem merece representar simbolicamente o Brasil diante de si mesmo.
Toda convocação da Seleção sempre me pareceu um tribunal diante de um julgamento moral coletivo. Demorei muito tempo para entender isso. Cresci acreditando que as polêmicas envolvendo jogadores convocados ou cortados eram apenas exageros passionais típicos do torcedor. Mas, observando melhor a história da Seleção, percebi que o país sempre projetou no futebol suas próprias tensões sociais, ideológicas e emocionais. O futebol brasileiro não funciona apenas como entretenimento; funciona como espelho de uma psique nacional.
Eu poderia não começar pelo começo, mas vou trilhar essa história desde a origem. E ela começa em 1930.
Por incrível que pareça, a primeira convocação da história da Seleção Brasileira já nasceu contaminada por disputas políticas e institucionais. Naquele período, o futebol brasileiro ainda era fragmentado regionalmente. Rio de Janeiro e São Paulo travavam uma guerra pelo controle administrativo do esporte, dirigentes brigavam por influência política e vários jogadores paulistas ficaram fora da primeira Copa do Mundo por conflitos entre federações. E, no fundo, esse conflito entre federações nunca desapareceu completamente.
O mais impressionante para mim é perceber que, antes mesmo de construirmos uma identidade nacional sólida e uma tradição futebolística consolidada, já existia uma disputa sobre quem tinha legitimidade para representar o país. O futebol brasileiro nasceu politizado porque o próprio Brasil nasceu dividido, fragmentado e sem uma identidade estruturalmente pronta.
Durante os anos 1930 e 1940, enquanto Getúlio Vargas consolidava um projeto nacionalista de centralização do Estado, o futebol crescia como uma das poucas experiências verdadeiramente populares de identidade coletiva. O rádio transformava jogadores em heróis nacionais. Pela primeira vez, ricos e pobres, brancos e negros, trabalhadores urbanos e elites regionais compartilhavam simultaneamente uma mesma emoção, e dessa emoção surgia uma identidade futebolística.
Mas o futebol também carregava as feridas do país. O Brasil queria parecer moderno e civilizado aos olhos europeus. E isso significava, muitas vezes, tentar domesticar o próprio futebol brasileiro. Jogadores negros sofriam pressões estéticas e sociais. A espontaneidade popular frequentemente era vista pelas elites dirigentes como sinal de atraso. Desde cedo surgiu uma tensão fundamental que atravessaria toda a nossa história futebolística: a disputa entre disciplina e improviso. O futebol brasileiro se desenvolveu exatamente nesse espaço ambíguo entre ordem e caos, criando a dialética do malandro com a bola no pé.
Mas eu também não posso esquecer dos nossos traumas. O trauma de 1950 transformou essa tensão em algo ainda maior. O Maracanazo não foi tratado como uma derrota esportiva comum. O país acreditava que vencer a Copa de 1950 significaria sua entrada definitiva no grupo das nações modernas e grandiosas. O estádio do Maracanã simbolizava progresso, urbanização e potência nacional. Quando o Uruguai venceu o Brasil, o sentimento coletivo foi de pura devastação simbólica.
A reação nacional à derrota revelou aspectos profundos da sociedade brasileira, a ponto de Moacir Barbosa ser transformado em culpado histórico durante décadas. E não por acaso um goleiro negro carregou sozinho a responsabilidade simbólica de um fracasso coletivo. O futebol revelava ali aquilo que o país frequentemente tentava esconder: em momentos de crise nacional, a culpa quase sempre encontra corpos específicos para se depositar, e esses corpos geralmente são negros.
Então surge o renascimento do futebol brasileiro com Garrincha. E talvez nenhuma figura represente tão profundamente o espírito contraditório do futebol brasileiro. Garrincha não era apenas um jogador extraordinário. Para mim, ele era uma força cultural. Representava o improviso popular brasileiro em estado puro de brasilidade. Driblava como quem brincava. Desobedecia à lógica racional do jogo. Muitos dirigentes o enxergavam como irresponsável, torto, indisciplinado, imprevisível. O povo, porém, via nele outra coisa: via a vitória da criatividade espontânea contra a organização mecânica europeia. Via a dialética do malandro com a bola no pé.
O Brasil se apaixonou por Garrincha porque ele parecia provar que a genialidade popular podia derrotar a racionalidade disciplinar do mundo moderno, ou até driblar a própria elite.
Já Pelé, o negro de alma branca, ocupava um lugar simbólico diferente. Pelé também era genial, mas representava uma genialidade institucionalizável. Profissional, disciplinado, internacionalmente apresentável, podia ser transformado em embaixador oficial da grandeza brasileira. Se Garrincha representava o caos encantador do povo, Pelé simbolizava a possibilidade de o Brasil finalmente parecer moderno sem abrir mão da própria singularidade. Essa dualidade entre indisciplina e disciplina nunca desapareceu. Apenas mudou de rosto ao longo das décadas.
Penso que, nos anos 1970, o futebol brasileiro se tornou definitivamente inseparável da política nacional. E nenhum personagem me ajuda tanto a compreender isso quanto João Saldanha.
Saldanha era simpatizante do comunismo, jornalista, intelectual e profundamente político. Num período em que a ditadura militar tentava transformar a Seleção em símbolo oficial do “Brasil Grande”, sua presença à frente da equipe nacional criava um paradoxo diante de jogadores alienados e, muitas vezes, reacionários. Enquanto o regime militar precisava da Seleção como vitrine patriótica, Saldanha recusava essa submissão simbólica. A frase atribuída a ele atravessa a história do futebol brasileiro:
“O presidente escala o ministério; eu escalo a Seleção.”
Essa frase se tornou lendária porque expressava algo muito maior do que futebol. Era uma disputa sobre soberania simbólica. Quem tem o direito de definir a imagem do Brasil?
Quando Saldanha cai antes da Copa do Mundo de 1970, não ocorre apenas uma troca de treinador. O que acontece é uma reorganização ideológica do principal símbolo emocional do país. A entrada de Mário Zagallo representa uma acomodação mais funcional àquele ambiente político. O Brasil vence a Copa de 1970 com talvez o maior time da história do futebol. E logo a ditadura sequestra aquele triunfo como propaganda nacionalista.
Enquanto o país celebrava Pelé erguendo a taça, existiam censura, perseguição e tortura acontecendo simultaneamente. A Seleção aprendia ali uma verdade definitiva: jamais seria neutra.
Mas existe outro elemento sobre o qual o futebol raramente fala com honestidade: dinheiro. Durante muito tempo, o torcedor pensou a convocação como território sagrado da meritocracia esportiva. Como se técnicos escolhessem jogadores apenas por desempenho, tática ou talento. Só que o futebol moderno há muito tempo deixou de representar somente a pátria. Toda seleção nacional também é uma vitrine econômica.
Se, no passado, os jogadores eram patrimônios econômicos dos clubes nacionais, hoje o atleta se tornou um patrimônio global.
Convocar um jogador pode significar aumentar seu valor de mercado em dezenas de milhões de euros. Uma Copa do Mundo movimenta não apenas paixão popular, mas fundos de investimento, direitos de transmissão, multinacionais esportivas, plataformas de apostas e interesses políticos internacionais.
O futebol vende a fantasia da paixão; por trás dela opera uma indústria com sua idiossicrasia. E talvez o Brasil seja um dos países onde o futebol mais gera micropoderes: das torcidas organizadas aos bastidores empresariais. E, dentro dessa indústria futebolística, as contradições são vastas e intensas.
E assim passou a existir uma percepção entre torcedores de que certas convocações obedecem não apenas a critérios técnicos, mas também a interesses comerciais. Jogadores “vendáveis”, atletas ligados a determinados empresários, nomes estratégicos para exposição internacional ou manutenção de relações políticas dentro da CBF frequentemente alimentaram e alimentam suspeitas públicas.
O caso de Leomar, volante, talvez seja um dos exemplos mais emblemáticos disso no imaginário popular. Sua convocação, 2001, gerou perplexidade nacional porque muitos torcedores enxergaram nela algo além do futebol: a presença invisível das engrenagens políticas e empresariais que cercam a Seleção.
Mas essa lógica não pertence apenas ao Brasil. Na Argentina, Alemanha, França ou Inglaterra, convocações também carregam tensões regionais e econômicas. Clubes pressionam federações. Patrocinadores influenciam agendas. Federações equilibram interesses internos. O futebol internacional moderno funciona como uma mistura de espetáculo popular e diplomacia corporativa.
Mas penso que, no Brasil, tudo ganha intensidade dramática. Porque aqui a Seleção ocupa um espaço quase religioso, onde Deus e o Diabo parecem disputar eternamente um campeonato. O futebol brasileiro virou uma espécie de novela nacional sobre mobilidade social. Por isso existe tanta obsessão pelo futebol.
Durante décadas, jornalistas paulistas acusaram favorecimento a atletas do eixo carioca. Jornalistas cariocas denunciaram clubismo paulista. O Sul frequentemente reclamou invisibilidade. O Nordeste denunciou marginalização histórica dentro da estrutura do futebol nacional. Quero dizer com isso que a convocação nunca foi apenas técnica. Ela também é geografia de poder.
Quem joga no Flamengo recebe mais atenção. Quem atua na Europa ganha automaticamente status. O atleta nordestino muitas vezes precisa jogar o dobro para ser notado. O jogador midiático recebe privilégios invisíveis. Empresários fortes influenciam listas.
Essas questões atravessam silenciosamente toda convocação da Seleção Brasileira há décadas. E talvez seja justamente aí que o futebol revela sua face mais brutalmente brasileira: vende meritocracia enquanto opera dentro de estruturas profundamente desiguais.
Nos anos 1980, o país muda novamente. A ditadura enfraquece, surgem movimentos democráticos e o futebol absorve esse clima cultural. O futebol ainda preservava parte da sua dimensão romântica popular. A Seleção de 82 encantava, mas o encanto não trouxe a taça. Repetia-se ali uma frustração, embora não tão traumática quanto a dos anos 1950 com o Maracanazo. A Seleção de 1982 vira mais do que um time: vira um manifesto estético e político.
Sócrates representava inteligência, politização e futebol artístico. A Democracia Corintiana mostrava jogadores participando de debates políticos num país ainda traumatizado pelo autoritarismo.
Quando aquela Seleção perde para a Itália, nasce talvez o maior trauma filosófico do futebol brasileiro: é possível vencer jogando bonito? A derrota de 1982 cria uma ferida que reorganiza toda a nossa cultura futebolística.
Nos anos 1990 surge, então, o pragmatismo radical. Dunga vira símbolo máximo disso. Durante muito tempo, foi tratado quase como um anti-herói nacional porque parecia negar a identidade tradicional do futebol brasileiro. Não era driblador. Não era artista. Era intensidade, marcação, disciplina e competitividade.
Mas o futebol pragmático da Seleção nos anos 1990 vence a Copa. E então começa uma guerra cultural que dura até hoje: o futebol brasileiro deve priorizar beleza ou eficiência?
Quando Romário fica fora da Copa, o país se divide entre autoridade coletiva e genialidade individual. Quando Ronaldinho Gaúcho é ignorado, muitos enxergam o abandono definitivo da espontaneidade brasileira em favor da disciplina europeia.
A partir dos anos 1990, e sobretudo dos anos 2000, o esporte se transformou definitivamente. Nos anos 2000, o futebol vira espetáculo empresarial global. Jogadores deixam de ser apenas atletas. Tornam-se marcas internacionais.
E é nesse clima, em que o jogo é jogado e lambari é pescado, que surge o eterno menino Ney. Neymar talvez seja o primeiro grande jogador brasileiro impossível de separar completamente do mercado. Ele não é apenas atleta. É marca, produto, plataforma de mídia e ativo financeiro internacional. Sua imagem movimenta patrocinadores, audiência, redes sociais e contratos milionários.
E talvez, no Brasil, ninguém simbolize o atleta-marca mais do que Neymar. Além disso, ele concentra todas as contradições brasileiras: genialidade, celebridade, marketing, individualismo, irreverência, vaidade, espetáculo e imaturidade emocional e política. O menino Ney se torna ídolo e exemplo para os atuais jogadores com menos de 25 anos que atuam na Seleção.
Agora estamos diante de mais uma Copa do Mundo, em 2026, e de mais uma convocação que cria debates, tensões e expectativas. Neymar, após anos de lesões e de um futebol em declínio, é convocado para compor o plantel da Seleção. Muitos defendem sua genialidade histórica. Outros enxergam na convocação a força de uma engrenagem comercial incapaz de abandonar seu maior símbolo midiático. No futebol moderno, jogador – seja talentoso ou não - e mercado já não podem mais ser completamente separados. E, ainda assim, o futebol continua produzindo emoções e conflitos.
Talvez porque o povo consiga transformar até estruturas comerciais em experiências emocionalmente verdadeiras. No fim das contas, o futebol brasileiro permanece preso entre muitas forças, mas o espetáculo popular e a indústria global são os elementos mais visíveis.
O futebol vive entre a paixão sincera das arquibancadas e as engrenagens invisíveis do poder. E talvez o mais fascinante seja justamente isto: mesmo sabendo de tudo isso, eu sinto que o brasileiro continua alimentando sua paixão pelo futebol. Como quem sabe que existem manipulação, interesse, lobby e mercado, mas ainda assim escolhe sofrer, discutir e amar seu time de coração e a Seleção como se fossem uma parte íntima de si próprio. O futebol brasileiro vive permanentemente entre Deus e o Diabo.
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